Le clochard

Sillonnant les routes de sa patrie marâtre,
les chaussures trouées, les vêtements en lambeaux,
maudissant sa vie, maudissant ses bourreaux
qui, par leur cruauté, leur cupidité, avait perverti tout son être.

Ignoré par les uns, raillé par les autres,
il haïssait les hommes, il haïssait leur créateur.
Errant de rue en rue, de ville en ville, tirant derrière lui son malheur,
il cherchait dans les yeux qui dédaignaient le regarder, un regard tendre,

un regard qui puisse voir à travers son écorce délabré
la grandeur d’une âme cassée, d’une âme méconnue,
que les hommes, avec leur cruelle indifférence, avaient laissé sombrer,
dans les sombres profondeurs du désespoir, de l’inconnu.

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